viernes, junio 20

Escrituras



















Escribo en viernes
desde la mañana y hasta llegar la madrugada del día siguiente
es mi exorcismo
para recibir el domingo
libre de todo escándalo.

jueves, junio 19

sábado, febrero 22

Lenguaje








La palabra ha olvidado tu nombre:
[Ya no existes. Ya no sé qué eres]
mi vocabulario no te alcanza,
me preguntó cómo habitar un lenguaje en que no estás tú.

A veces la palabra miedo no alcanza
[ni el terror
ni la furia,
mucho menos el llanto]
A veces el lenguaje traiciona:
no contiene los términos adecuados
a la realidad de este tiempo.
Y la guerra no alcanza
[ni el terrorismo,
tampoco el genocidio]
porque las prácticas mutan
se transforman
ya no son las mismas
—se superan cada día—
Y el lenguaje simplemente no cambia
no es suficiente...
Y se ahoga.

[Calla].

viernes, febrero 21

[Ella]




















A Ilich
Ella como el heterónimo de todas las cosas:
su olor, su piel, el llanto, su furia.
Ella como el enunciado incompleto, incomprendido,
escrito en otro idioma. Ajeno.
Ella como la protesta vacía;
como la revolución perdida;
como la sangre derramada en una esquina;
Ella personificando la ausencia.
Ella que palpa lo intangible.
Ella que dota de sentido a toda mi locura.
Ella:
la que traduce mi silencio en una melódica presencia.