Soy
la mujer que escribe su historia con la tinta entre sus poros,
con
las formas del recuerdo.
Mi
nombre es una compleja encrucijada,
una
mentira que me cuento;
mis
años, la memoria de algún tiempo,
lo
perdido en los escombros.
Soy
la brújula sin norte,
la
navegación hacia lo incierto.
Tengo
la naturaleza humana,
─toda─,
que
se manifiesta a flor de piel.
Soy
la moribunda que no puede dejar de existir.
Soy
la definición puntual de lo incierto,
de
las dudas y las mareas nocturnas de mi playa ausente,
de
mis muertos que no lloro,
de
las cuentas por pagar.
Soy
lo que soy,
Aunque
no pueda definirlo.
