Culpable

Existe una condena tácita en el aire,

una que se vive de forma silenciosa

[violentamente callada]

comprimida en la médula de la consciencia,

atrapada en una malsana tradición ancestral

y resulta

hoy, a mis treinta años,

que soy culpable

de los hombres que no lo son

de los que abandonan o golpean

porque no elegí adecuadamente el cromosoma ideal

porque soy “equis-equis”

porque la liberación femenina es “mera provocación”

y ahora no sólo tengo un perfil ejecutivo

sino también una pila de trastes esperando en la casa

y la educación de los hijos

y los pisos o ropa que lavar

porque mi independencia crea holgazanes,

porque mi libertad es pretexto para condena,

y soy culpable –dicen–

porque no guardo silencio,

porque digo lo que pienso,

y sí, soy culpable –grito–

de pensar,

de renacer,

de alzar la voz y reír a carcajadas

porque mi vida es mía

porque no admito posesiones.

Soy culpable, sí

                        de elegir mi libertad por encima de todo.