En el
principio, Dios creó el llanto.
De
cada lágrima brotó una serpiente
Y cada
gota se hizo sal hasta poblar el mar
Y el mar nos empujó tan fuerte
que nos hicimos extranjeros.
lunes, junio 24
viernes, junio 14
Y yo
que todo lo sustraigo
que
lo saco de contexto
para luego tergiversarlo.
Yo
que soy simple latido asistólico
sin
eco;
con las cavidades del espíritu
las grietas que trae de nacimiento.
Yo
que soy palabra arcaica
que
sueña con ser un neologismo.
Yo: impronunciable.
Yo:
perenne. Yo: inasible;
inmutable
al tiempo que cambiante.
Yo
que tan sólo habito
el imaginario colectivo.
Yo
hermafrodita, antropófaga.
Yo:
plagio mítico.
Yo:
Dios, quizá Diosa.
Única.
Todopoderosa.
Hacedora del cielo y de la tierra.
Yo: falacia insostenible.
lunes, junio 10
Culpable
 |
Existe
una condena tácita en el aire,
una
que se vive de forma silenciosa
[violentamente callada]
comprimida
en la médula de la consciencia,
atrapada
en una malsana tradición ancestral
y resulta
hoy, a mis treinta años,
que soy culpable
de los hombres que no lo son
de los que abandonan o golpean
porque no elegí adecuadamente el cromosoma ideal
porque soy “equis-equis”
porque la liberación femenina es “mera
provocación”
y ahora no sólo tengo un perfil ejecutivo
sino también una pila de trastes esperando en la
casa
y la educación de los hijos
y los pisos o ropa que lavar
porque mi independencia crea holgazanes,
porque mi libertad es pretexto para condena,
y soy culpable –dicen–
porque no guardo silencio,
porque digo lo que pienso,
y sí, soy culpable –grito–
de pensar,
de renacer,
de alzar la voz y reír a carcajadas
porque mi vida es mía
porque no admito posesiones.
Soy
culpable, sí
de
elegir mi libertad por encima de todo.
domingo, junio 9
Recuerdo alterado
Desgasté
los ojos,
mi lengua,
los dedos,
el aliento,
mi rostro…
por tanto
pronunciar,
contener,
reprimir,
tolerar...
tu nombre.
Y no queda nada.
Se rompió mi voz,
el llanto,
las ganas,
la esperanza;
perdí el rumbo,
el abecedario.
Ahora sólo queda tu recuerdo alterado,
amarillento,
semiolvidado,
y yo
[que tan sólo soy yo]
sin nada más que aire,
sin algo más que silencio.
miércoles, mayo 29
Textorias
Con los años he descubierto
que soy un personaje
–y lo
peor–
uno
inverosímil
porque su propia escritura se
hace premonición
y –de manera inexplicable–
cada letra, verso, aforismo o
cuento…
se ha tornado en realidad.
Y continúo
reconociendo
en
este escenario sui géneris
paredes,
techos,
música,
ambientes, paisajes
llanto
mío de cada día,
que
antes fueron simples textos.
martes, mayo 28
Arena
Hablar de una existencia
desértica
–estéril–
donde sigue transitando el
fantasma de algún amante,
es hablar de la soledad que no
se quita nunca,
del insomnio recurrente,
quizá de algún llanto
provocado,
de caricias caducas,
es –inevitablemente– mencionar
que jamás fui mar para ninguna
costa,
que no soy más que arena
tal
vez movediza.
lunes, mayo 27
Tango
Escucho el mismo tango
una y
otra vez
hundida en la búsqueda del
acorde extraviado
quizá
para evadir el momento del día
tal
vez para no pensar …
Strangers
Hablemos del llanto
del dolor y del olvido.
Bebamos una copa
[sí,
sólo una]
para no ponernos cursis
[mucho
menos hipócritas]
Evitemos la estupidez
innecesaria
de recurrir a los lugares
comunes
[por favor no me preguntes
“¿cómo estás o cómo te ha ido?”
porque
ambos tenemos claro que no te importa]
Imagina que soy una extraña
que traba conversación con un
extraño
en un sitio desconocido
donde jamás volverán a
coincidir.
Acomódate, no estés tenso.
Prometo no mencionar cosas del
pasado
[del
abrupto pasado compartido].
Hablemos sobre el clima
[para
distraer mi fúrica memoria]
quizá de política;
de la vida decadente de nuestra
América
para adentrarnos en la penuria
colectiva
y renunciar, aunque sea por un
rato,
a la desdicha propia.
Arropemos el ideal trillado
de un mundo democrático
con regímenes del pueblo y para
el pueblo…
Y después, al término de esa única
copa,
hagamos como que esta
“casualidad”
fue mera coincidencia,
no el producto de una nostalgia
idiota
que nos regresa a ese sitio tan
nuestro,
ahora,
en un momento
cuya temporalidad
ya
no nos pertenece.
miércoles, mayo 22
Ubicuidades
En
mis pupilas
tu sexo
bajo
mis ojos
los años
en mi
memoria la furia contenida
el grito.
Bajo
mis plantas
el suelo de una realidad que me es ajena
-incómoda-
en
esta piel
la ausencia
-la soledad permanente-
[Escribes
una nota con mi nombre
y la
escondes en tu chaqueta]
en
mis labios
la curiosidad de leerme en un trozo de papel.
miércoles, mayo 8
Rojo
La
suerte, el azar
invariablemente
son de color rojo.
Deben
ser color rojo.
No
puede ser de otra manera.
Su
fuerza,
su
poder,
la
sorpresa,
la
calidad de evento fortuito que acompaña a los hechos azarosos
simplemente
son rojos.
¿Qué
otro color podría representar la pasión de un ludópata,
el frenesí de quien arriesga la vida en la
ruleta rusa,
la energía desprendida por quien espera un
vuelco de fortuna
y apuesta en ello hasta su existencia?
He ahí, quien sea que lea,
que la suerte, el azar,
deben, forzosamente, ser rojos.
Lectura
Leer el diario es malo para la salud
Pienso…
[quizá
inspirada por mi estado anímico posterior a la lectura]
y cierro el periódico para contemplar la vida
desde la ventana.
martes, mayo 7
Afrodisíaco prosódico
Debemos
aprender a llamarnos por el nombre
a
enunciarnos como si fuésemos un conjuro milenario
o la
piedra filosofal hecha cantata.
Evitar
epítetos nada originales
[que
son más bien benevolentes].
Debemos
decir “Fulano” o “Sutano”
con
la fuerza sonora vibrante que lo acompaña.
Así, “Fulano”
resonará en el viento hasta
que
el último vibrato desaparezca.
El “mi
amor” no será más nunca necesario.
“Mengano”,
para llamar al gozo, al mismo acto primigenio,
al
génesis, al orgasmo.
“Perengano”
hasta terminar el aliento,
“Sutano”,
mientras se unen los sexos
y el
temblor placentero trepa por la espalda:
El
nombre como afrodisíaco prosódico…
natural,
lingüístico,
fonético,
como reafirmación del que habita humedades
que provoca marejadas.
“Merengano” como activador erótico…
Debemos gozarnos desde ahí,
desde el vocablo primero que nos hace reaccionar
entre multitudes.
lunes, mayo 6
Amazona
No me falta la palabra para
asirla
darle de jalones: penetrarla;
tampoco el carácter para tomar,
si me apetece, al destino
y mandarlo a otra parte a comer
mierda.
Tengo la voz sonora para hacer
eco
y que el mundo entero sepa el
significado de mi nombre.
Tengo mi locura
y piernas fuertes
pero no poseo –y quizá nunca lo
haga-
el encanto de las hadas,
la ternura de las musas
¿Será que un Aquiles ame sin
dar muerte a esta Amazona?
No me faltan las dudas
[todo lo contrario]
pero sé que llegarán
-a su paso-
una a una las respuestas.
Autoexilio
La ciudad se ha vuelto un caramelo rancio
que se ambiciona para luego escupirlo
y extrañar el aire trémulo de la provincia
la lentitud de su tiempo.
La ciudad se me ha vuelto una trampa pegajosa
que aferra mis plantas a su suelo pantanoso
-que se hunde a razón de 3 cm al año-
y me impide volver hasta la playa...
¿Qué hacer allá, entre las olas, con mis letras?
¿Qué allá, donde se otorgan premios por matar periodistas?
¿Qué en aquel sitio, donde la fortuna toca dos veces a la puerta
y entrega premios de lotería a los gobernantes?
A qué volver si hasta mis muertos han migrado a esta ciudad
preferible pudriese aquí, -vivos o extintos-
que salvar la vida a diario
allá,
en aquel camino del golfo que se ha hecho cartel.
Acá tan sólo se aplasta la vida en cada viaje en metro
pero se respira algo muy parecido al libre albedrío...
o quizá se masculla tan sólo un placebo de vida.
Y ahora me pregunto qué habrá sido primero:
El viento o las alas de los cuervos...
el aire o la capacidad de respirar, de respirarnos,
el destierro o la necesidad de autoexilio.
que se ambiciona para luego escupirlo
y extrañar el aire trémulo de la provincia
la lentitud de su tiempo.
La ciudad se me ha vuelto una trampa pegajosa
que aferra mis plantas a su suelo pantanoso
-que se hunde a razón de 3 cm al año-
y me impide volver hasta la playa...
¿Qué hacer allá, entre las olas, con mis letras?
¿Qué allá, donde se otorgan premios por matar periodistas?
¿Qué en aquel sitio, donde la fortuna toca dos veces a la puerta
y entrega premios de lotería a los gobernantes?
A qué volver si hasta mis muertos han migrado a esta ciudad
preferible pudriese aquí, -vivos o extintos-
que salvar la vida a diario
allá,
en aquel camino del golfo que se ha hecho cartel.
Acá tan sólo se aplasta la vida en cada viaje en metro
pero se respira algo muy parecido al libre albedrío...
o quizá se masculla tan sólo un placebo de vida.
Y ahora me pregunto qué habrá sido primero:
El viento o las alas de los cuervos...
el aire o la capacidad de respirar, de respirarnos,
el destierro o la necesidad de autoexilio.
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