Actos de fe II

Yo no poseo la verdad perpetua,

pero tengo fe;

tampoco conozco todas las respuestas,

ni el mundo entero,

pero tengo fe.

Yo no sé mentir tanto

ni odiar sin medida,

pero tengo fe;

tampoco puedo olvidar rápido

o dejar de extrañar lo amado,

pero tengo fe;

ni parar de llorar estas aguas profundas

ni callar lo que siento,

pero tengo fe…

o quizás no

y por eso lo repito con insistencia

para aferrarme a ella,

para que mis lágrimas cesen,

para que todo termine,

para superar este caos,

para dejar de sentir,

para olvidarlo todo.

Actos de fe

Respirar es un acto de fe.

Abrir los ojos,

llorar cuando todo está perdido,

reconstruir los anhelos gastados…

Confiar es un acto de fe.

Un acto de fe es cada mañana abrir la puerta

salir rumbo al trabajo,

beber 2 litros de agua,

encender una vela,

recordar a los muertos:

porque la memoria es falible,

porque las velas se consumen sin alumbrar siquiera un destino,

porque tanta agua asfixia la vejiga…

Amar es un acto suicida,

pero todo suicida lo que tienen en su alma es fe

porque cree que la muerte acabará con la vida,

pero nadie sabe dónde termina una e inicia la otra.

Fumar es un acto de fe,

planchar la ropa,

saludar a los vecinos,

acomodarse la vida

y volver a empezar...

son actos de fe.  

Re-construcciones

Quiero ir al cine conmigo.

Sacarme a bailar en una pista vacía.

Besarme frente al espejo.

Gritarme un piropo mientras me desnudo en la regadera.

Acariciarme entre las piernas,

revolotear el monte de venus con mis dedos.

Cumplirme las promesas de antaño.

Protegerme de las tempestades.

Amarme por sobre todas las cosas.

Descubrirme.

Desnudarme.

Confesar aquello que temo,

lo otro que anhelo.

Elogiarme por tantos logros desapercibidos.

Hacerme mía, hacerme enteramente feliz

y volver a empezar: re-construirme.

Plegaria Segunda

Quiero tatuarme un caracol

que viaje desde mis recuerdos

hasta el alma.

Quiero dibujar con tinta

sobre las olas del mar,

rezar siete veces

con el cuerpo inmerso

en un amanecer azul.

¿Qué es la vida?

¿Dónde la encuentro?

¿Cómo son sus colores?

¡Jekúa Babá!

¡Yemayá Ataramawa!

Dame un camino.

Quítame esta orfandad,

abrázame con tus mareas

susúrrame un destino con tu brisa del atardecer…

Confesiones

Y heme ahí

enunciando mis secretos

profanando con palabras el silencio

—mi silencio—

Derrotada,

desposeída de toda armadura…

¿Qué resguardo queda entonces?

¿Qué tenías que hurgar entre mis sueños y verdades?

¿Qué si mi embriaguez te llena de sinceridades que son mías?

¿Cómo volver el tiempo y desandar mis confesiones?

¿Cómo?

Cada instante rehúsa una respuesta

y la calma ni siquiera da una tregua.

Si esta es una guerra me declaro derrotada,

sin posibilidad de pacto.

Conquistada.

Sometida de raíz

a la cercanía de tus labios,

porque derrumbaste uno a uno tantos argumentos.

Y justo ahora,

ya no tengo fuerzas…

no puedo tocar la retirada. 

¿Cuándo aparecen los suspiros?

No lo había pensado

pero cuando alguien se va,

cuando se marcha de pronto,

se queda todo igual;

como a la espera de un retorno inesperado

como si nada pasara

y cuando transcurre un poco de tiempo

la gente alrededor pregunta qué fue,

qué habrá pasado,

y especulan ante las respuestas mudas.

Las cosas permanecen ahí,

el café que lo espera,

la taza de expreso,

la pasta en el horno,

los libros en la repisa…

e incluso pareciera que no fue lo mejor,

que todo extraña esa risa de recuerdo,

esa jugueteo de los cuerpos.

Entonces los suspiros aparecen:

cuando los argumentos sobran,

cuando la razón estorba,

y en el fondo se sabe que un adiós era necesario.

[23:40, La casa]

Que no se apaguen las luciérnagas, que no.

Que no se acabe el aroma de mis gardenias, que no.

Que no termine de amarte, que no.

Que no pase la vida sin volver a sentirte,

sin estrechar tu pecho,

tus cambios de piel,

de ideas,

de rumbos,

de postura.

Que pase la noche de tu ausencia.

Que sueñe contigo.

Que me sigas de vuelta.

Que seamos hogar.

Que no se acabe mi plegaria, que no.

Que la escuchen tu dios imaginario,

los ángeles y los arcángeles del reino de los cielos;

que la escuche Alá o Ra o Quetzalcóatl.

Que no te olvides de todo, que no.

Que me sueñes alguna noche para robarme un beso

y cada poro de mi cuerpo te respire.

[17:03, AML]

Suposición

Te supongo en esa esquina, esperando,

―esperándome―

Matas el tiempo con tu ipod,

caminas de un lado a otro de la acera.

Te sé,

―de memoria―

cada gesto;

noto cómo pasas de la desesperación al enojo…

Y estoy tarde, atorada en el tránsito,

separada de ti como por designios inexplicables

―señales, pienso­―

porque cada que te busco algo pasa

sin saber cómo, te me vas perdiendo entre la vida.

Allá,

tu rostro,

tus manos que fueron mías,

tu sexo que fue refugio muchas noches.

Acá,

mis recuerdos que dejan el corazón como Hiroshima

y yo,

incapaz de elegirte

de tomar una decisión y respirarte,

inmersa en el imaginario de tu rostro

y este llanto que me acompaña de vuelta a casa. 

Conjurar al oriente

A veces me despierto en las madrugadas

y me desnudo como un acto de rebeldía contra el frío.

Me tiendo en la sala y cierro los ojos;

siento el sereno,

que se cuela por los resquicios de las ventas e inunda toda la casa,

caer ligero sobre mi pubis;

todas las parvadas de tus aves-lengua se posan en mi ombligo

para contemplar el amanecer,

a revolotear entre el recuerdo y la piel.

El alfabeto de tus dedos dibuja todos mis nombres en la espalda

para conjurar al oriente entre tus brazos.

A esas alturas busco un retorno para echarte del ensueño

y seguir el idilio con el sereno,

pero es imposible

tu aroma lo tengo alojado en cada poro

y me he vuelto tuya tanto como eres mío justo ahora:

con el albor encima y tu aliento imaginario cerca de mi espalda.

[Agosto 6, 05:20]

Los cuervos no se peinan

Él acaricio mi cabello

—el poco que ahora tengo—

Sonrió

quiso aplacar  mis mechones rebeldes,

desordenados.

Los cuervos no se peinan

—dije, devorando sus ojos con los míos—

Se tocan.

Se pierde el sentido entre sus plumas.

Se persiguen de noche

bajo las sábanas.

Se embriaga el alma con sus besos.

Se les canta en las madrugadas.

Los cuervos no se abandonan,

No se enjaulan;

se van cuando les plazca.

[agosto 3, 15:00]

Transgresora

by: Jackson Eaton

No soy una mujer arrojada,

si lo fuera

—seguramente—

no guardaría el secreto de tus ojos en mi desnudez

o de tu voz en mis madrugadas.

Si fuera cierta la leyenda urbana de mi locura crónica

y la falta de sutileza constante en mis palabras

quizá el mundo entero sabría mis ganas de tenerte.

Prefiero pensar que soy una mujer mesurada,

una que se conforma a ratos con lo que tiene de ti

con el silencio y tu lejanía,

antes que creerme transgresora

la que toma lo que quiere y cuando quiere,

aquella impertinente que goza de lo ajeno,

quien evita los remordimientos.

[agosto 2, 17:50]

Quiero llorar el mar

la arena, su sal,

mi cuerpo tostado;

quiero llorar el aire,

las noches del Malecón,

la voz de mi gente

su risa franca,

la parafernalia del todojunto.

Quiero llorar tu cuerpo

derramar  lágrimas que no confieso:

eres detonador de mis pesares

amalgama de mis dichas;

te miro transparente y me asusto

te sé,

—siempre te he sabido—

perdido, arrogante, frío, ajeno

…escurridizo.

Y yo que soy huracán

no puedo hacer que mis vientos sean brisas,

tan sólo,

—quizá—

cambiar de puerto, despedirme.

[agosto 1°; 06:30]