El cielo
se cae a las 3 de la tarde.
Se rasga
desde lo profundo.
Moja.
Y yo
que antes de ti fui arena,
me escurría entre los parabrisas
en las
aceras y plantas.
-huía-
Que después
de ti lo seré de nuevo.
Volveré
a ser playa donde no perduran las huellas
donde
todo es olvido de media tarde,
¿qué
si las aguas terminan por lavarme de tus ojos?
¿qué
si nosotros no lo somos?
El cielo
se cae a las 3 de la tarde.
Y
contemplo un anciano empujando un carrito del súper
una señora
cansada
un niño
que vende chicles bajo la tormenta
una mujer
en el espejo que no existe
que
tiembla de frío,
e
intenta despedirse sin hallar cómo.
[julio 4, 15:45]
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