a las diez de la mañana

Voy dejando trozos de mí en todas partes.

La piel me abandona en desbandada;

prefiere tirarse al vacío que continuar sobre estos hombros.

Para cuando vuelvas habré mutado en otra cosa

en flor, en ave, en viento.

Terminaré por cambiar pronto de envoltura

por no saber qué soy,

pero así pasa con frecuencia,

eventualmente me transformo:

a veces cuerva

a veces loca

a veces hielo

a veces constrictora;

y podría recordar mis vidas anteriores

antes fui ermitaña

suicida,

demonia,

y justo ahora

a las diez de la mañana

en una oficina de burócrata renegado

me siento sola, atolondrada.

[julio 4, 10:43]